Os filhos sacodem os lençois macios dos nossos sonhos tombados na cama king no quarto de casal.
É um ego cortande com maças verdes de lindas bocas e rolo de linha de novelo no porto sem portas.
Assim, a música rola a corda das faces rosadas com cabelos negros de sol no polo norte.
O corpo sem alma vibra e balança o berço do filho que volta. Volta e acorda os sonhos adormecidos com esperança de onça preta, com bolinhas brancas, pois o nosso DEUS é caiapó cheio de pó de arroz e cheiro de joelho de mãe. As vozes são de salmos da bíblia cantados. Somente esperando a sua volta . Aí então, os lírios serão líricos só pra vocês.
Um comentário:
suas palavras sao como totens de ceramica, interessa-lhe empilha-los, enfileira-los causando uma sensacao de onda.
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