Wie geht es dir?

Die Männer sind schlecht, aber ich will nicht homosexuell.
Die freunde sind wunderbar.
Sie fragte mich, was es bedeutet, würdig zu sein.
würdig ist ein freund zu sein.
Wie geht es dir?
Bist du glücklich?
Schlafen sie gut?

Wanted

1 ano

Não vejo o cristo na janela e nem o dia amanhecendo. Só a sonda que passa pelo meu estomago e me faz sangrar. Os olhos do filho lacrimejam diante da cama da mãe e o desespero perante a morte. Vazio, navio sem mar. Sequidão de olhos fechados. Moleza, leveza de uma luz que me chama e escurece o quarto branco do pronto socorro que não vem. Sunday bloody sunday .........e a indiferença de falar que era com cibalena. Os pitis tem um nome...Ninguém disse que seria fácil. Gostaria de berrar, mas não adiantaria, como não adiantou. A porta do carro se fechou e ouvi as ultimas palavras. Hoje só os olhos raivosos não me vêem na sala de conciliação e os ouvidos se fecharam como sempre. O homem que cedeu seu esperma para minha existência já havia feito o mesmo. Igual, tal e qual. Nada ficou em ambos, nem carinho, nem compreensão... nenhuma... Tanto faz , tanto fez, but with or without you vamos continuar.. peut-être un jour, mas sem esperança. Só as borboletas voam como antes e os gritos dos crentes...No radio U2 e as lembranças dos domingos com pão de queijo e o pequeno queixo. A chuva de granizo de hoje tenta lavar a magoa , a dor no peito esquerdo e o gosto amargo das palavras mal ditas. Tento lembrar das boas estrelas em cima do telhado, os vaga lumes da roça, os passeios de carroça, a crazy, to sir with love, as flores do cerrado e a cachoeira com árvore de tento. Que bom que também ficaram os filhos de lembrança.

parte

O
ar
pesa
as
partículas
se
dissolvem
os
suspiros
não
resolvem.

roda via

Retrovisor a Rejane por hora. Horas que passam a 40 com 16 marchas. Caminhão, rodovia, viagem, contagem, lentidão, experiência e controvérsia. Conversa na boleia que balança numa canção de ninar. O verde espanta as estrelas de postos silenciosos. Grilos chamam as buzinas de cumprimentos na linha do horizonte lilás. Viajar e vi à já. Vi a fumaça Maria constante. Bele a jamanta com sua manta branca no quase dia 26. Não posso ficar e não posso ir. Partir não é a solução de amaciante caseiro feito em casa, mas voltar com vestido florido de rosas vermelhas após quase um ano de luto.

regarde-moi

Who I am. je m'appelle .............. Regarde-moi. Une lettre monsier. Pardon, je cherche . Savez-vous où je peux trouver. Quando saio do analista sempre olho no meu worterbuch sem trema pois o teclado nao tem acento. Tento, lamento, lastimo, incenso, concenso, me perco e me acho, achado, colado na poltrona de cor azul........trova de prova a corrida frenética de me achar, me desbotar ate achar uma cor, talvez um fusca rosa com bolinhas ou depois listrado colado no para choque. Toque essa flauta de pan, TOC. Penso nos filhos e na filha...eles podem me achar e agachar na boleia do navio, mas eles nao merecem tanta confusão, nem colisão. Um coliseu seria melhor.

c

Nao quero pensar no cedilha nem nos acentos nem nos pontos nem nas virgulas nas maiusculas nem quando comeca nem quando termina se a vida fosse assim voce nao seria taooooooooooooooooo

Pourquoi

Pourquoi ne parlons-nous pas tous la meme langue..........................................

i e bi

Mil palavras, mil gestos, mil sabores, mil cores de arco íris na sala de estar. Olho de jabuticaba com sabor de cereja melancia. Uma melancolia que inebria o para brisa. Brisa da cor do por de sol, solista com todos os dó e ré menores e maiores. Amo vinte quatro horas por minuto. Um minúsculo, maiúsculo de todos os seres. Poderes, verdades, vaidades que não cabem em mim. Sons, tons, musicas... assim sou, verbo no infinitivo e intuitivo que sou, som de blues e soul...

DEUS Caiapó

Quem não é mãe nunca poderá entender a dinvindade que isso significa. Tudo fica mais belo, as rosas ficam mais coloridas, os dias mais floridos, o sol mais amarelo, a lua fica sempre cheia, o pôr-do-sol mais lilás e as noites mais estreladas. Gerar um filho é estar mais próxima de Deus. É estar "numsócorpo", deus das fusões do gozo, corpo e carne de Deus, elo de sangue e terra. É curar a dor de existir e pincelar a tela em branco ou escrever a primeira palavra no papel em branco. Ser mãe é criar poesia visual, tátil e sonora. É fotografia em movimento. Parir um ser, criar, ter, crescer é poder se superar como num ritual xamânico, romântico e tântrico. Lugar de ligação entre o céu e a terra. Som e imagem, é a coragem de estar aqui e ali ao mesmo tempo. Tempo de primavera, verão, outono e inverno. Ciclos que se completam num domigo as 7 da manha no dia dos pássaros. Vinte e nove anos se passaram, mas ainda me sinto a mesma , como naquela manhã de 5 de outubro de 1980. Tinha que ser você DEUS Caiapó. Ar dos ervais. Libriana. Amiga. Filha e uma fila de predicados que quase saturam minha íris de cor e luz. Você é a minha luz. Parabéns por hoje e sempre em nosso ventre Jesus.